La poésie et la guerre
Le poète face aux situations inacceptables
Destinée arbitraire
Ce cœur qui haïssait la guerre voilà qu'il bat pour le combat et la bataille !
Ce cœur qui ne battait qu'au rythme des marées, à celui des saisons,
à celui des heures du jour et de la nuit,
Voilà qu'il se gonfle et qu'il envoie dans les veines un sang brulant de salpêtre et de haine.
Et qu'il mène un tel bruit dans la cervelle que les oreilles en sifflent
Et qu'il n'est pas possible que ce bruit ne se répande pas dans la ville et la campagne
Comme le son d'une cloche appelant à l'émeute et au combat.
Écoutez, je l'entends qui me revient renvoyé par les échos.
Mais non, c'est le bruit d'autres cœurs, de millions d'autres cœurs battant comme le mien à travers la France.
Ils battent au même rythme pour la même besogne tous ces cœurs,
Leur bruit est celui de la mer à l'assaut des falaises
Et tout ce sang porte dans des millions de cervelles un même mot d'ordre :
Révolte contre Hitler et mort à ses partisans !
Pourtant ce cœur haïssait la guerre et battait au rythme des saisons,
Mais un seul mot : Liberté a suffi à réveiller les vieilles colères
Et des millions de Français se préparent dans l'ombre à la besogne que l'aube proche leur imposera. Car ces cœurs qui haïssaient la guerre battaient pour la liberté au rythme même des saisons et des marées, du jour et de la nuit.
Publié en 1975, à titre posthume. Robert Desnos.
Souvenir de la nuit du 4
(La nuit du 4 décembre 1851)
L'enfant avait reçu deux balles dans la tête.
Le logis était propre, humble, paisible, honnête ;
On voyait un rameau bénit sur un portrait.
Une vieille grand-mère était là qui pleurait.
Nous le déshabillions en silence. Sa bouche,
Pâle, s'ouvrait ; la mort noyait son œil farouche ;
Ses bras pendants semblaient demander des appuis.
Il avait dans sa poche une toupie en buis.
On pouvait mettre un doigt dans les trous de ses plaies.
Avez-vous vu saigner la mûre dans les haies ?
Son crâne était ouvert comme un bois qui se fend.
L'aïeule regarda déshabiller l'enfant,
Disant : - comme il est blanc ! approchez donc la lampe.
Dieu ! ses pauvres cheveux sont collés sur sa tempe !
Et quand ce fut fini, le prit sur ses genoux.
La nuit était lugubre ; on entendait des coups
De fusil dans la rue où l'on en tuait d'autres.
- Il faut ensevelir l'enfant, dirent les nôtres.
Et l'on prit un drap blanc dans l'armoire en noyer.
L'aïeule cependant l'approchait du foyer
Comme pour réchauffer ses membres déjà roides.
Hélas ! ce que la mort touche de ses mains froides
Ne se réchauffe plus aux foyers d'ici-bas !
Elle pencha la tête et lui tira ses bas,
Et dans ses vieilles mains prit les pieds du cadavre.
.../...
Vous ne compreniez point, mère, la politique.
Monsieur Napoléon, c'est son nom authentique,
Est pauvre, et même prince ; il aime les palais ;
Il lui convient d'avoir des chevaux, des valets,
De l'argent pour son jeu, sa table, son alcôve,
Ses chasses ; par la même occasion, il sauve
La famille, l'église et la société ;
Il veut avoir Saint-Cloud, plein de roses l'été,
Où viendront l'adorer les préfets et les maires ;
C'est pour cela qu'il faut que les vieilles grand-mères,
De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps,
Cousent dans le linceul des enfants de sept ans.
Les châtiments. Victor HUGO (1802-1885)
Au rendez-vous allemand
Hommage à Gabriel Péri
Un homme est mort qui n'avait pour défense
Que ses bras ouverts à la vie
Un homme est mort qui n'avait d'autre route
Que celle où l'on hait les fusils
Un homme est mort qui continue la lutte
Contre la mort contre l'oubli
Car tout ce qu'il voulait
Nous le voulions aussi
Nous le voulons aujourd'hui
Que le bonheur soit la lumière
Au fond des yeux au fond du cœur
Et la justice sur la terre
Il y a des mots qui font vivre
Et ce sont des mots innocents
Le mot chaleur le mot confiance
Amour justice et le mot liberté
Le mot enfant et le mot gentillesse
Et certains noms de fleurs et certains noms de fruits
Le mot courage et le mot découvrir
Et le mot frère et le mot camarade
Et certains noms de pays de villages
Et certains noms de femmes et d'amies
Ajoutons-y Péri
Péri est mort pour ce qui nous fait vivre
Tutoyons-le sa poitrine est trouée
Mais grâce à lui nous nous connaissons mieux
Tutoyons-nous son espoir est vivant.
Paul Éluard 1895-1952.
A tous les enfants
A tous les enfants
Qui sont partis le sac à dos
Par un brumeux matin d'avril
Je voudrais faire un monument
A tous les enfants
Qui ont pleuré le sac au dos
Les yeux baissés sur leurs chagrins
Je voudrais faire un monument
Pas de pierre, pas de béton
Ni de bronze qui devient vert
Sous la morsure aiguë du temps
Un monument de leur souffrance
Un monument de leur terreur
Aussi de leur étonnement
Voilà le monde parfumé,
Plein de rires, plein d'oiseaux bleus
Soudain griffé d'un coup de feu
Un monde neuf où sur un corps qui va tomber
Grandit une tache de sang
Mais à tous ceux qui sont restés
Les pieds au chaud, sous leur bureau
En calculant le rendement
De la guerre qu'ils ont voulue
A tous les gras tous les cocus
Qui ventripotent dans la vie
Et comptent et comptent leurs écus
A tous ceux-là je dresserai
Le monument qui leur convient
Avec la schlague, avec le fouet
Avec mes pieds avec mes poings
Avec des mots qui colleront
Sur leurs faux-plis sur leurs bajoues
Des larmes de honte et de boue.
Boris Vian (1920-1959), Chansons.
L'affiche rouge
Vous n'avez réclamé ni gloire ni les larmes
Ni l'orgue ni la prière aux agonisants
Onze ans déjà que cela passe vite onze ans
Vous vous étiez servis simplement de vos armes
La mort n'éblouit pas les yeux des Partisans
Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes
Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants
L'affiche qui semblait une tache de sang
Parce qu'à prononcer vos noms sont difficiles
Y cherchait un effet de peur sur les passants
Nul ne semblait vous voir Français de préférence
Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant
Mais à l'heure du couvre-feu des doigts errants
Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE
Et les mornes matins en étaient différents
Tout avait la couleur uniforme du givre
A la fin février pour vos derniers moments
Et c'est alors que l'un de vous dit calmement
Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre
Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand
Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses
Adieu la vie adieu la lumière et le vent
Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent
Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses
Quand tout sera fini plus tard en Erivan
Un grand soleil d'hiver éclaire la colline
Que la nature est belle et que le cœur me fend
La justice viendra sur nos pas triomphants
Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline
Et je te dis de vivre et d'avoir un enfant
Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent
Vingt et trois qui donnaient le cœur avant le temps
Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant
Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir
Vingt et trois qui criaient la France en s'abattant
Louis Aragon, Le Roman Inachevé, 1956
Tu t’étais donc trompé de camps
A mon père
Blondinet, boucles à tous vents,
Et le sourire innocent,
Tu leur donnais tes dix-neuf ans.
Poussé par l'inépuisable énergie
D'adolescents qui se sacrifient
Pour sauver leur pays,
Toi, tu n'as jamais obéi !
Quand tu leurrais leurs milices,
Tu glanais les renseignements,
Infiltrant la ligne ennemie,
Toi, tu n'as jamais obéi !
Tu combattais dans l'ombre,
Tu fignolais tes plans pour Londres
Tu sabotais l'ennemi le jour la nuit,
Toi, tu n'as jamais obéi !
Surgissant sous les mitrailles,
Sous le lourd bourdon des bombardiers,
Sous les sifflements acides des averses d'obus,
Tu sauvas des vies dans les villes en flammes,
Toi, tu n'as jamais obéi !
Pressurant toute seconde comme l’ultime instant
Au prix d'un courage incessant
Dans ta fureur des vingt-quatre ans,
Tu voulais sauver ta patrie !
Toi, tu n'as jamais obéi !
Victoire ! Le Pays te félicita et le Pays te remercia.
Tu attendis résolument que je sorte du berceau
Pour me conter ta guerre
Et tout l'espoir que tu portais :
Tu t'étais battu pour les suivants,
Tu voulais que ton engagement
Serve le bonheur des descendants.
Tu t'étais battu pour la fraternité,
Pour sauver nos traditions,
Si tu savais !
Tu t'étais battu pour la confiance, pour le respect,
Si tu savais !
Tu rêvais d'un pays juste, bien structuré, organisé,
Si tu savais !
Tu t'étais battu pour la culture, pour l’art et la littérature,
Si tu savais !
Tu t'étais battu pour mon pain, pour mon emploi,
Si tu savais !
Tu t'étais battu pour les valeurs du fond du cœur,
Si tu savais !
La paix revenue,
Bien vite tu as compris
Que c'est toi qui avais tout perdu !
On a couché la guerre sur les livres d'histoires
Mêlant Julien Sorel, Obélix et César.
L'argent perd la mémoire,
Tu vis des trafiquants connus du marché noir,
Et ceux qui dénonçaient, ceux qui collaboraient,
Ceux qui même avaient fait
Déporter des enfants,
Déterrer de l'argent.
Tu les vis honorés, tu les vis respectés.
Tu les vis diriger, bien plus puissants qu'avant.
Alors tu t'es battu, acharné au travail, ne pas capituler !
Héroïque, au fond d'un atelier trop glacial en hiver, suffoquant tout l’été,
Tu forgeais chaque jour et tu créais la nuit,
Tu façonnais, tu fabriquais, tu innovais,
Tu essayais de vendre.
A longueur de journée, le visage
Et les mains mitraillés d'éclats de laiton brulant
Crachés par tes tours bruyants,
Tu mordais la poussière,
Tu consumais tes jours,
Fonçant dans la misère.
Isolé, ignoré : Laissez la place aux grands !
Laissez place à l'argent !
Soudain si désarmé
Face à ces maux nouveaux : la rentabilité et l'uniformité !
Anonyme ennemi,
Blessé au fond d'un atelier,
Sans couverture sociale, sans espoir de retraite.
Tu as cru jusqu'au bout que l'on se souviendrait
Que l'on te tirerait de ta lente agonie.
Et un jour le Pays,
Le Pays se souvint !
Se souvint des quelques mensualités de retard
Dans le paiement de tes charges sociales,
Lourdes pénalités, le Pays t'envoya ses suppôts,
Ses défilés d'huissiers aux funestes instincts :
Vous ne servez à rien, Il ne vous reste rien,
Car pendant cette guerre, vous avez tout donné !
"Oyez les braves gens, voyez donc ce manant
Honte à celui qui ose nous devoir quelques francs ! "
Tu vois, dernier combat, ta paix tant désirée !
Mais là, tu n'as pas survécu.
Jamais tu n'as douté d'avoir tout essayé
Pour réparer l'humanité.
Toi qui n'as jamais obéi,
Toi qui n'as jamais trahi ta pensée,
Tu t’étais inexorablement enfoncé
Dans le camp des héros sacrifiés !
© Dominique Marcel Fache 2008
Découvrez mon recueil " Les Fleurs, les Ronces et la Cigüe "
Le Chant des partisans
Ami, entends-tu le vol noir des corbeaux sur nos plaines ?
Ami, entends-tu les cris sourds du pays qu’on enchaîne ?
Ohé, partisans, ouvriers et paysans, c’est l’alarme.
Ce soir l’ennemi connaîtra le prix du sang et les larmes.
Montez de la mine, descendez des collines, camarades !
Sortez de la paille les fusils, la mitraille, les grenades.
Ohé, les tueurs à la balle et au couteau, tuez vite !
Ohé, saboteur, attention à ton fardeau : dynamite...
C’est nous qui brisons les barreaux des prisons pour nos frères.
La haine à nos trousses et la faim qui nous pousse, la misère.
Il y a des pays où les gens au creux des lits font des rêves.
Ici, nous, vois-tu, nous on marche et nous on tue, nous on crève...
Ici chacun sait ce qu’il veut, ce qu’il fait quand il passe.
Ami, si tu tombes un ami sort de l’ombre à ta place.
Demain du sang noir séchera au grand soleil sur les routes.
Chantez, compagnons, dans la nuit la Liberté nous écoute...
Ami, entends-tu ces cris sourds du pays qu’on enchaîne ?
Ami, entends-tu le vol noir des corbeaux sur nos plaines ?
Oh oh oh oh oh oh oh oh oh oh oh oh oh oh oh oh...
Maurice Druon et Joseph Kessel - 1944
Le déserteur
Monsieur le Président
Je vous fais une lettre
Que vous lirez peut-être
Si vous avez le temps
Je viens de recevoir
Mes papiers militaires
Pour partir à la guerre
Avant mercredi soir
Monsieur le Président
Je ne veux pas la faire
Je ne suis pas sur terre
Pour tuer des pauvres gens
C'est pas pour vous fâcher
II faut que je vous dise
Ma décision est prise
Je m'en vais déserter.
Depuis que je suis né
J'ai vu mourir mon père
J'ai vu partir mes frères
Et pleurer mes enfants
Ma mère a tant souffert
Qu'elle est dedans sa tombe
Et se moque des bombes
Et se moque des vers
Quand j'étais prisonnier
On m'a volé ma femme
On m'a volé mon âme
Et tout mon cher passé
Demain de bon matin
Je fermerai ma porte
Au nez des années mortes
J'irai sur les chemins
Je mendierai ma vie
Sur les routes de France
De Bretagne en Provence
Et je dirai aux gens
Refusez d'obéir
Refusez de la faire
N'allez pas à la guerre
Refusez de partir
S'il faut donner son sang
Allez donner le vôtre
Vous êtes bon apôtre
Monsieur le Président
Si vous me poursuivez
Prévenez vos gendarmes
Que je n'aurai pas d'armes
Et qu'ils pourront tirer
Boris Vian, 1953
Bac et études littéraires : mon manuel "Analyse approfondie du poème"
Travail de fond sur l'écriture poétique, de l'élaboration à l'interprétation
